Le bûcher de Montségur, 16 mars 1244 : le dossier d’inquisition

Faire tailler une tunique de femme coûtait sept sous et demi à Mirepoix. Pendant les quinze jours de trêve qui précèdent la reddition de Montségur, les assiégés distribuent au moins mille soixante-quinze sous à des gens qui vont leur survivre, de quoi habiller cent quarante femmes. On connaît le détail de ces dons parce que les bénéficiaires ont dû les réciter devant un inquisiteur qui notait tout. Le bûcher est allumé le 16 mars 1244, au bas de la pente sud-ouest de la montagne.

Une nuit de l’Ascension à Avignonet

Deux ans plus tôt, dans la nuit du 28 au 29 mai 1242, le tribunal ambulant de l’inquisition toulousaine loge au château comtal d’Avignonet, en Lauragais. Raymond d’Alfaro, qui administre la place pour le comte, fait prévenir Montségur. Pierre-Roger de Mirepoix descend de la montagne avec une troupe et fait tuer tout le monde à la hache. Onze cadavres au matin, dont l’inquisiteur Guillaume Arnaud, le franciscain Étienne de Saint-Thibéry et l’archidiacre Raymond Escriban. Les registres partent avec le butin. Guillaume de Puylaurens, qui écrit une génération plus tard, date l’affaire d’une nuit de l’Ascension du Seigneur et en fait porter la responsabilité aux faidits du pog. Savoir si le comte de Toulouse avait commandité l’opération ou l’avait laissée faire n’est pas tranché. L’effet, lui, fut inverse de celui qu’espéraient les meurtriers : d’autres inquisiteurs furent nommés, dont ce frère Ferrer qui interrogerait bientôt les rescapés de Montségur, et la montagne devint un objectif militaire.

Dix mois sur un piton de calcaire

Le siège s’ouvre en mai 1243. Hugues des Arcis, sénéchal du roi à Carcassonne, commande les assiégeants avec Pierre Amiel, archevêque de Narbonne. Les effectifs annoncés vont de quelques milliers d’hommes à dix mille selon les auteurs, et aucun de ces chiffres ne sort d’un compte. En face, cinq cents personnes environ vivent au sommet. Elles n’habitent pas le château. Elles habitent un village fortifié accroché en terrasses sur le versant nord, à 1 207 mètres, avec ses ruelles taillées dans la roche et ses citernes à eau de pluie.

Vers la Noël 1243, après sept ou huit mois d’immobilité, un détachement gravit de nuit des pentes réputées impraticables et enlève l’ouvrage avancé de l’angle est. Guillaume de Puylaurens parle d’hommes qui connaissaient l’endroit ; les rescapés diront que des Gascons avaient pris pied sur la crête. Les assiégeants montent alors des machines de jet, dont les fouilles ont rendu les boulets, de trente à soixante kilos. La barbacane tombe en février.

Les pourparlers s’ouvrent au tout début de mars et aboutissent vite, signe que les assiégeants veulent en finir. Amnistie pour la garnison, y compris pour les hommes d’Avignonet, à charge de comparaître devant l’inquisition ; vie sauve à qui abjurera ; une trêve du 2 au 15 mars. Pendant ces quinze jours, plusieurs laïcs du village demandent et reçoivent le consolamentum, l’imposition des mains qui fait entrer dans la religion des bons hommes. Ils savaient ce qu’ils faisaient. Le 16 mars, on trace au pied de la montagne une enceinte de pieux, on y dresse un grand bûcher et l’on y brûle ceux qui n’ont pas abjuré.

L’original du registre n’existe plus

Le dominicain qui interroge les survivants est un Catalan, frère Ferrer. Il travaille du 10 mars au 19 mai 1244, donc avant, pendant et après le bûcher, et il obtient une chose rare pour le XIIIᵉ siècle, le récit détaillé d’un siège par ceux qui l’ont subi.

Son registre a disparu.

Les archives de l’inquisition de Toulouse et de Carcassonne ne nous sont pas parvenues. Ce qu’on lit aujourd’hui est une copie exécutée entre 1667 et 1669 par les équipes de Jean de Doat pour la bibliothèque de Colbert, devenue les volumes Languedoc Doat 21 à 37 de la Bibliothèque nationale de France, les dépositions de Montségur occupant les tomes 22 à 24. Entre le greffier de 1244 et nous, il y a donc la main d’un copiste du XVIIᵉ siècle.

Aucune de ces dépositions ne compte les morts. Le chiffre vient d’ailleurs, et il est flou. Guillaume de Puylaurens écrit environ deux cents, la chronique de Guillaume Pelhisson avance deux cent dix. Les nombres précis qui circulent partout, deux cent cinq, deux cent quinze, deux cent vingt-cinq, ne reposent sur aucune source du siècle. On connaît en revanche quarante-neuf bons hommes et bonnes femmes de Montségur par leur nom, parce que les rescapés les ont nommés un à un. La date elle-même a flotté longtemps, jusqu’à ce qu’Yves Dossat établisse en 1944 celle du 16 mars.

Boni homines

Aucun des brûlés de 1244 ne se serait reconnu dans le mot cathare. Il n’apparaît dans aucune source du Languedoc. On le rencontre vers 1163 en Rhénanie, appliqué à des dissidents de Cologne, puis chez quelques polémistes italiens, et ce sont les historiens du XIXᵉ siècle qui l’ont généralisé. Dans les registres, les intéressés s’appellent bons hommes et bonnes femmes, les juges les appellent hérétiques. On écrira donc ici bons hommes, pour une raison simple, c’est le mot qu’ils employaient.

Le constat a été posé par Jean-Louis Biget dans une note de bas de page, en 1998, au sein d’un volume dirigé par Monique Zerner qui invitait à penser l’hérésie et l’orthodoxie comme deux discours fabriqués ensemble. Cette remarque de vocabulaire a ouvert vingt-cinq ans de controverse. Pour Mark Gregory Pegg, le catharisme est un artefact de la fin du XIXᵉ siècle, façonné par des savants qui inventaient au même moment l’histoire comparée des religions. Pour Julien Théry, l’hérésie fut d’abord une qualification juridique. L’objection adverse n’a rien d’une nostalgie confessionnelle, elle est archivistique. Peter Biller et l’équipe d’York, qui éditent précisément les registres dont on parle ici, tiennent que ces dépositions décrivent une Église réelle, avec sa hiérarchie, ses maisons et ses rites, et que la déconstruction confond la fabrication d’un nom avec celle d’une chose. Michel Roquebert leur a opposé les mêmes archives lues autrement, Pilar Jiménez Sánchez a remonté la piste des dénominations antérieures, et le colloque de Fanjeaux de 2019 a réuni les deux camps sans les départager.

Ce que la querelle ne touche pas, à Montségur, c’est l’organisation. Il y a sur le pog un évêque, Bertrand Marty, un Fils mineur qui est son adjoint désigné, des diacres, des maisons de religieuses tenues par une supérieure, une caisse commune et un rite d’ordination. L’existence de cette communauté-là n’a jamais été en cause.

Sous les remblais du donjon

Le château que l’on atteint aujourd’hui après vingt minutes de sentier n’est pas celui du siège. Les fouilles engagées à partir de 1964, puis le programme lancé en 1968, ont acquis deux certitudes. En 1244, la population assiégée vivait dans le village en contrebas. Et le logis-donjon actuel est postérieur à l’occupation des bons hommes. Vingt mètres sur neuf, une enceinte polygonale d’environ quatre-vingts mètres sur vingt-cinq, un mur-bouclier tourné vers l’est, sept archères dont plusieurs d’un type qu’on rencontre sur les constructions royales du Midi et qui se date du deuxième tiers du XIIIᵉ siècle. Les archéologues l’appellent Montségur III, rebâti par les Lévis pour y loger une garnison.

Le village a servi de décharge pendant cette reconstruction, ce qui a embrouillé les couches et rend le mobilier difficile à dater. On en a tout de même sorti de la céramique, des fers de trait et beaucoup de monnaies. À la fin des années 1970, la surface fouillée atteignait un hectare trente-huit, soit un vingtième de l’habitat rasé.

L’autre Montségur, celui du Graal et du temple solaire, a une histoire datable, et cette histoire fait partie du sujet. Napoléon Peyrat publie à partir de 1870 une Histoire des Albigeois où il invente un « Nouveau Montségur » dans la grotte de Lombrives et cinq cents hérétiques emmurés. Otto Rahn, autodidacte allemand entré ensuite à la SS, fait paraître en 1933 un livre qui identifie le pog au Montsalvat de Wolfram von Eschenbach. Fernand Niel en tire un calendrier astronomique. Déodat Roché fonde en 1950 la Société du souvenir et des études cathares, qui fera dresser la stèle du pré dit des Crémats.

Le rayon de soleil qui traverse les archères au solstice existe, et il n’a rien de secret. Les bâtisseurs médiévaux se repéraient couramment sur la course du soleil.

Amiel Aicart, Hugon, Peytavi

Montségur avait un trésor, et il n’avait rien de mystérieux. La montagne ne produisait presque rien, les fouilles n’y ont livré pour ainsi dire aucun outillage agricole et, en revanche, une quantité de monnaies inhabituelle sur un site de cette nature. Tout s’achetait aux villages voisins, le pain, le vin, le blé, l’huile, le poisson, les légumes. Le trésor était donc une trésorerie, alimentée par les dons des croyants et doublée d’une caisse de dépôts : en mai 1244, un rémouleur de Mirepoix cherchait encore à récupérer les trois cents sous qu’il y avait placés.

Le sergent Imbert de Salles raconte le 19 mai 1244 que deux bons hommes, Mathieu et Pierre Bonet, diacre des hérétiques de Toulouse, sont sortis du village vers la Noël 1243 en emportant l’or, l’argent et une quantité infinie de monnaie. Des hommes de Camon, village situé à vingt kilomètres, montaient la garde à cet endroit et leur ont indiqué le passage. Le dépôt fut porté dans une grotte fortifiée du Sabarthès tenue par Pons Arnaud de Châteauverdun, beau-frère du chef de la garnison. On ignore laquelle. Le reste de l’argent passa aux survivants pendant la trêve, et c’est là que les dépositions deviennent comptables. Vingt sous melgoriens à Imbert de Salles de la main de l’évêque Bertrand Marty, dix de Rixende de Telle, supérieure des bonnes femmes. Cinq sous toulzas à chacun des sergents, qui étaient au moins cinquante-cinq. Quatre cents sous toulzas à Pierre-Roger de Mirepoix venus de la maison d’un bon homme, quatre cents encore de celle d’un autre. Six bons hommes lui remirent en outre une pleine couverture d’argent, vraisemblablement le contenu de la caisse de dépôts, puisque cet argent-là ne leur appartenait pas. Michel Roquebert additionne les sommes en monnaie toulousaine et arrive à mille soixante-quinze sous.

La dernière nuit, quatre bons hommes quittent la place. Guillaume de Bouan, qui montait la garde dans les lices, a entendu deux d’entre eux raconter qu’Amiel Aicart et Hugon avaient été descendus à la corde par le précipice, sous la maison forte de Pierre-Roger. Bérenger de Lavelanet, interrogé le 21 avril, nomme Amiel Aicart, Peytavi et deux autres, et les fait passer par Caussou, Prades d’Alion et le castrum d’Usson, où ils retrouvent Mathieu. L’évasion nous vient de trois témoignages concordants, tous de seconde main, recueillis par le tribunal, recopiés quatre siècles plus tard. Les dépositions ne disent pas si les quatre hommes ont récupéré le trésor en chemin. Le chemin, lui, est attesté, puisqu’un acte de 1295 mentionne encore la route du pays d’Olmes vers la haute vallée de l’Ariège par le col de la Peyre, cinquante et un ans après qu’ils l’ont probablement empruntée de nuit.

Pour aller plus loin

Ce sujet croise le registre de Jacques Fournier, évêque de Pamiers, qui interroge soixante-dix ans plus tard les derniers croyants d’un village d’Ariège et livre le document le plus détaillé de toute l’inquisition médiévale. Il touche la Chanson de la croisade albigeoise, dont la seconde partie donne le point de vue occitan sur la guerre que Montségur termine, et la question des forteresses dites cathares du Fenouillèdes et des Corbières, dont l’architecture visible est presque entièrement royale.

Combien de personnes ont brûlé à Montségur le 16 mars 1244 ? Personne ne le sait exactement. Un chroniqueur du temps écrit qu’ils étaient environ deux cents, un autre avance un chiffre légèrement plus élevé, et les nombres très précis qu’on lit partout ne viennent d’aucun texte ancien. Le lieu est une montagne des Pyrénées ariégeoises, où une communauté religieuse condamnée par Rome s’était installée et où l’armée du roi de France est venue la chercher.

Ils ne se disaient pas cathares

Les gens qui vivaient là s’appelaient entre eux bons hommes et bonnes femmes. Le mot cathare, lui, n’apparaît dans aucun document du Languedoc. Il a été employé ailleurs, en Allemagne, pour d’autres dissidents, et ce sont des historiens du XIXᵉ siècle qui l’ont imposé.

Jean-Louis Biget a signalé cette absence dans une note de bas de page, à la fin des années 1990. La remarque a déclenché une controverse qui dure encore. Certains chercheurs pensent que l’Église a largement fabriqué l’hérésie qu’elle prétendait combattre. D’autres répondent que les registres des juges décrivent bien une organisation réelle, avec ses responsables, ses maisons et ses règles.

Sur ce point précis, le désaccord est mince. À Montségur, il y avait un évêque, des adjoints, des maisons de religieuses et une caisse commune. La dispute porte sur le nom qu’il faut donner à tout cela et sur ses origines.

Une montagne prise à l’usure

Deux ans avant le bûcher, des chevaliers descendus de la montagne avaient tué une équipe entière de juges venus traquer les hérétiques dans un village voisin. L’affaire scella le sort de Montségur. Le roi de France y envoya son sénéchal, l’Église y envoya l’archevêque de Narbonne, et le siège commença au printemps.

Il dura dix mois. Les assiégeants finirent par escalader de nuit une pente que tout le monde croyait impraticable, puis par installer des machines de jet en haut. Les fouilles ont retrouvé leurs boulets de pierre, dont certains pèsent soixante kilos.

Quand il devint clair que la place tomberait, le chef militaire négocia. Il obtint la vie sauve pour ses soldats, un pardon pour le massacre des juges, et deux semaines de délai. Ceux qui accepteraient de renier leur foi seraient épargnés. Les autres brûleraient.

L’argent des quinze derniers jours

Pendant ces deux semaines, plusieurs habitants demandèrent au contraire à entrer dans la religion, par une cérémonie d’imposition des mains appelée consolamentum. Ils savaient que cela les condamnait au feu.

Les religieux, eux, distribuèrent leur argent. Ils en avaient beaucoup, parce que la montagne ne produisait rien et qu’il fallait acheter aux villages voisins le pain, le vin, l’huile et le poisson. Cet argent venait des dons des fidèles, et il servait aussi de dépôt à des croyants qui y plaçaient leurs économies.

L’évêque donna vingt sous à un sergent. Un autre religieux en donna cinq à chaque homme de la garnison. Des sommes bien plus importantes allèrent au chef militaire. Michel Roquebert, qui a repris le détail des témoignages, arrive à un total de mille soixante-quinze sous. Faire tailler une tunique de femme coûtait alors un peu plus de sept sous.

Quatre hommes quittèrent la place la dernière nuit, descendus le long de la falaise avec une corde. On sait par où ils sont passés ensuite. On ignore s’ils ont récupéré l’argent caché plus tôt dans une grotte.

Tout cela est connu parce que les survivants ont dû le raconter aux juges dans les semaines qui ont suivi. Le registre où leurs paroles furent notées a disparu. Il n’en reste qu’une copie faite au XVIIᵉ siècle.

Le château n’est pas le leur

Les ruines que l’on visite trompent ceux qui montent le sentier. Les archéologues ont montré qu’elles datent d’après le siège et qu’elles ont été bâties par les seigneurs installés là par les vainqueurs.

Les habitants de 1244 ne vivaient d’ailleurs pas dans un château. Ils occupaient un village fortifié étalé en terrasses sur le versant nord, avec des ruelles taillées dans la roche et des citernes pour l’eau de pluie. Ce village a été rasé, puis utilisé comme décharge pendant la reconstruction.

Le reste appartient à des auteurs bien postérieurs. Un pasteur du XIXᵉ siècle a inventé une suite romanesque à l’histoire. Un écrivain allemand y a placé le Graal. Un autre y a vu un calendrier solaire. Le rayon de soleil qui traverse les meurtrières au solstice existe vraiment, mais il n’a rien d’exceptionnel, les bâtisseurs du Moyen Âge se repérant couramment sur la course du soleil.

Les vraies ruines sont plus bas, sur le versant nord, des murets de pierre sèche étagés dont les fouilles n’ont dégagé qu’un vingtième.

La version complète donne le montant exact reçu par chaque sergent, le nom des quatre évadés et l’état d’une querelle universitaire qui oppose depuis vingt-cinq ans deux lectures des mêmes registres.